La Verdadera Vida de Un Gerente

Es absurdo, desde el punto de vista del colombiano que se sienta a “amenizar” su almuerzo al son de Caracol Noticias con las masacres, atracos, bombazos, corrupción y toda clase de hechos que nos dicen a gritos “Colombia es pasión” sale a la luz una buena noticia:

“El consejo de estado dice que la píldora del día después no es abortiva” es decir, se puede utilizar sin que se configure un delito, bueno está bien, de pronto le bajamos a la tenedera de niños que después se mueren de marasmo o que salen a hacer sus pinitos delincuenciales en los semáforos, robándose las tapas de la gasolina de los carros que no dejan que les ensucien los vidrios con barro y detergente, de ese que daña la pintura.

Pero como nada es perfecto en el segundo mejor país del mundo, sale a flote la colombianada, por decirlo menos, la píldora se puede comprar pero. . . . “CON RECETA MEDICA”

Entonces me gana la imaginación y veo las siguientes escenas. . .

Una niña que en el calentón se lo aflojó al primero que le sonrió y tenga papasito rico, polvito sin protección con repeticiónes múltiples como en futbol (y como debe ser, aclaro), llegando al servicio de urgencias de una clínica diciéndo a la recepcionista:

“Si señorita, tengo una emergencia, es que anoche me fui a estudiar con unas compañeras y termine en un curso intensivo práctico de reproducción como cinco veces, entonces vengo a ver si el dotor me receta las pastillitas para el día después. . .

Postinor 2 o Postday para no decirles “after-dust”

O la otra escena:

-Aló, señorita, para una cita con el dotor, es que anoche tuve una reunión con unos amigos y me eché a tres de ellos al pico entonces necesito que me dé la receta con la pildorita del día después. . .

“Claro señorita(¿?)”, responden al otro lado del teléfono,

-“como eso es consulta externa, la cita queda para dentro(sic) de dos meses a las 6:00 p.m y vengase tempranito que es en orden de llegada. . . .”

La madre, que estúpidos son. . .es que eso toca ahí mismito, máximo 48 horas después del reventón, porque después ya no sirven para nada. . .

mentiras si sirven, pero para traer hijos no deseados al mundo con alguna alteración grave, por aquello de la pastillita inefectiva y los químicos degenerando el feto.

Y Caracol, con sus reporteros, de droguería en droguería comprándola para demostrar que escandalosamente se vende sin formula…

pues claro!!! …

Así debe ser, no ve que es de afán, es para ya, es del día después, no del trimestre siguiente. . .

Es decir todo en las mismas, sumado a que la pastilla es costosa, vale como $15.000, casi 10 dólares, es decir, si no hay para un condón de $ 2000,oo menos para las pastillitas esas. . .

Pero claro, de educación sexual en casa y en los colegios nada, porque entre más brutos nos mantengan mejor. . . cierto?

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No soy racista, mejor dicho cuando hablo con la gente, a veces no me acuerdo si es blanco, chino, azul, verde con pecas amarillas, me da igual, eso me ha generado algunos “descaches” por hacer chistes sarcásticos racistas, de hecho, hace poco, ante un funcionario importante de Cartagena, de piel negra, hice un chiste de negros y caí en cuenta cuando la persona que lo acompañaba me lanzo una mirada de reproche sin igual, ante lo que tuve que decirle al negro frente a mi, que no me había fijado en el color de su piel, que para mi esas diferencias no existen, el señor soltó la risa y me creyó, porque con su “nivel” era la primera vez que alguien hacía un chiste de esos en su presencia de manera desprevenida(menos mal, porque el negocio era muy importante), finalmente terminamos riéndonos y las cosas fluyeron de una manera más relajada.

Sin embargo, esto lo traigo a colación debido a que ayer en la noche, por eventos fuera de mi control, llegué a casa como a media noche y al encender el TV empezaba el programa de defensa del televidente de Caracol(recordar que mi TV cable está dañado) en ese horario Triple A(A de aburrido), estaba un negro güevón, despotircando contra los creativos del comercial de la media maratón de Bogotá por lo discriminativo de la propaganda del negrito corriendo por el desierto a hacerle un mandando a la mamá y en el otro comercial en el que corre por agua para pagar una incendio y le toca hacer dos viajes…

A mi no me parece un comercial discriminativo, es más siempre he dicho que lo practicamente imbatible de los Kenianos en el atletismo de fondo es por que están acostumbrados a correr delante de los leones para que no los muerdan, en mi criterio el mensaje es claro, los atletas superiores se entrenan mucho y su origen les da ventajas competitivas, de hecho, recuerdo que un maratonista(si es que se dice así) africano, manifestó a los medios deportivos del mundo hace unos años al ganar la carrera, que no le gustaba correr con zapatos, que prefería hacerlo a pie descalzo(pata pelá, dicen los locales).Entonces viendo a ese negro tuamqueño, vi un pequeño hombrecito con cara de nerdo(a lo mejor hasta blog tiene) sintiéndose ofendidísimo porque según el, esos comerciales estigmatizan la raza negra como olvidadizos(por lo del mandando en la propaganda) y como brutos(por llevar poca agua para apagar el incendio), que los negros en Kenia no viven en el desierto, y no dejan las calaveras tiradas por ahí, mejor dicho que esa agencia de publicidad era lo peor en racismo que en Kenia había vegetación, que los negros entierran a sus muertos, el pendejo más racista que uno se pueda imaginar, esos que si uno dice “me gusta esa camiseta negra” se ponen bravos porque puede ser una oda a la piel negra y en su retorcida lógica, uno quiere arrancarles el cuero piel para hacerse la camiseta, lo que me hace recordar, además que no hay racistas más grandes que los mismos “raza pura” sean del color que sean, los arios se creen más que los demás, los negros detestan a los desteñidos porque creen que los odiamos, los “mezcolanzados” (del verbo: blanco entre “aborigena”, “aborigena” contra negro, Negro entre Rubia, mejor dicho lo que en pronografia se conoce como interracial), nos atortolamos por tener los ojos oscuros cuando vemos un desteñido y a muchas latinas se les aflojan las piernitas al ver un ojiclaro que hable enredado, mejor dicho según ellas quieren mejorar la raza, en fin, me dio lástima ver este muchacho lanza en ristre contra una propaganda en lugar de evitar que sus coterráneos del pacífico dejen morir a sus hijos de física hambre, pero bueno hay que salir en televisión, aunque sea produciendo lástima…Aunque haya racismo en la TV y en la publicidad, en esta caso, personalmente me parece que no, sumercé querido lector, ¿Qué Opina?

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la verdadera frustración, la que marca… sabe a pan tieso, a tierra…

no, la frustración sabe a lo mismo que sabe un golpe contra el piso en calle destapada o en tierra, con cortada en la boca, es decir a sangüasa(se dirá así?) con tierra, fosfenos(ver estrellas, del golpe), ardor en las palmas de las manos y ese pantalón nuevo y caro que le ragalo su mamá el día del cumpleaños con un roto en la rodilla, pegado a la carne viva con sangre y tierra(tambien). . .

si, lo simpático de este sabor específico a frustración es que uno lo va dejando atrás, ese sabor se quedó en los años de la infancia cuando, para poner un ejemplo hipotético, se perdió con el papá la batalla por la “Ametralladora Zumbadora” que sus vecinitos tenían y que usted soñaba, pero que a pesar de su más grande esfuerzo por conseguirla, tal como agarrarse a dos manos y a grito herido de la manija de la puerta del TIA de.. digamos como por seguir suponiendo nada más, el barrio 7 de Agosto en Bogotá, di tu, un martes antes de navidad como a las 6 de la tarde . . .

subirse ciego de lagrimocos a un bus atestado y sentarse a las malas al lado de su hipotético tirano padre, quien de un sutil pero efectivo coscorrón(1) trasladó el dolor de las manos por estar agarrado con todas sus fuerzas a la puerta del almacén ese, a la parte superior de su hueso occipital, arribita de la oreja izquierda… repito como por poner un ejemplo… generando una ola de obediencia y silencio de la que usted nunca se creyó capaz, esa misma que lo obligó a responder a todo, “si señor”. . .

si, justo a ese tipo de sabor a frustración me refiero, esa que se queda en el pasado lejano y que nunca volvió a sentir, hasta ahora, culpa de un viejo zorro, que tiene menos escrupulos, honestidad y lealtad que el mismo diablo, quien desde algún día muy lejano no ha parado de abusar del prójimo y disfruta de sus últimos días manipulando y abusando a todos a su alrededor y con el que usted decidió hacer negocios y confió solo por verlo como un anciano desvalido y agradable. . .

después de una batalla épica, usted sale igual que nuestro hipotético ejemplo, con el agravante que no va en un bus, va en su carro, se mira en el espejo, sus ojos no ven la sangre en la boca, no le duelen las manos, ni la rodilla, su pantalón está intacto así como su occipital, pero su mirada no, tiene el mismo brillo vidrioso-acuoso de nuestro sujeto imaginario del ejemplo, pero, a través de esa mirada vidriosa cegatona se fija bien y si, juemadre! ahí esta! . . .

con la boca llena de babasangre, los dientes entre rojos y anaranjados, el sabor a tierra, las manos le duelen, la carne viva del raspón en la rodilla palpita y siente su corazón retumbar ahí arribita de la oreja izquierda, como nuestro sujeto sentado en ese bus imaginario . . .

usted lo único que atina a decirse es, ¡Vió marica, eso le pasa por ingenuo!, ahora, hay un agravante, no hay nadie quen le pueda acariciar la mula(2) cuando llegue a su casa, no le tienen el agua oxigenada pa´la rodilla ni el heladito de curuba para la hinchazón de la jeta(3). . .

nada, defiendase solo…

la madre, no he crecido y sigo siendo ingenuo. . .

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(1) Cosocorrón: golpe fuerte y seco en la cabeza dado con la parte externa de la articulación del dedo medio de una mano, efectos secudarios, buena educación, obediencia y hasta respeto, cuando este es ejercido por la autoridad familiar.

(2) Mula: Cabeza, parte superior del cuerpo humano donde se aloja el cerebro, aunque el cerebro no funcione como en el presente contexto.

(3) Jeta: la abertura esa en la cara por la que le escurren babas con sangre y con la que suele balbucear.

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jueputa, si así, sin anastesia ni nada, es que leo, veo y escucho a la gente y me escucho, que sueña, soñamos¿? y la conciencia les(nos) contesta. . .

yo quería tener esa casa (¿quien le mandó chuparse en cerveza y viejas las cesantías?). . .

me gustaria ese carro (¿para que se gastó la plata en fiestas con sus amigotes?). . .

quería estudiar ese posgrado (¿para que pasó raspando las materias de la universidad?). . .

me gustaba esa vieja (¿Por qué no le dijo?). . .

quiería ir de vacaciones a no se donde (pero como se gastó la plata con esas viejas). . .

que no se hubiese acabado mi matrimonio (se acuerda ese polvo tan rico con su vecino). . .

me hubiese gustado hacer feliz a mi familia (¿por que no les dijo que los quería?). . .

si me hubiese casado con aquel y no con este (pero tenía los ojos más bonitos),

nada, sencillamente todo son sueños incumplidos, sueños estúpidos que en la mayoría de los casos son truncados y destruidos por el mismo soñador, la mayoría de las veces por una decisión en el pasado, esas decisiones que se ven intrascendentes, esas en las que se dice, “que carajos, yo despues lo arreglo”, “tengo la vida por delante”, pero no, nunca se tiene la vida por delante, al contrario la “vida por delante” no existe, es un cuento chimbo que nos creemos para alcahuetarnos la pereza, la falta de disciplina y la irresponsabilidad de nuestros actos y forma de vida.

El tema no es de madurez, es de inteligencia, es solo pensar, analizar y proyectar, pero no, meterlo en esa hembra es inmediato, firmar ese papel de una, “no le coma, eso no pasa nada”, “pa’tras ni pa tomar impulso”…

un montón de idioteces que hacen que nos lancemos al agua sin pensar, sin planear, y cuando se necesita ese recurso que botamos a la basura hace años, solo nos miramos en un espejo y pensamos, “qué me mira?, no ve que metió las de caminar y ahora se jodió” ¿Quien le mandó no pensar, no planear… bruto!?

nada, no queda nada, solo la mirada hueca, unos ojos marchitos en los que las ilusiones se convierten en frustración, los sueños se convierten en una pesadilla recurrente, esas que hacen que todas las mañanas la gente se levante y se vaya a su sitio de estadía normal, trabajo, hogar, el que sea donde sobreviven, mirando la vecina, al vecino, el carro del compañero de trabajo, la felicidad del hijo ajeno, los sitios bonitos que nunca se conoceran en las promocionales de las agencias de turismo, los abrazos que jamás se concretarán, en fin la vida que una vez se soñó y que ahora solo es un trozo fétido en la alcantarilla de una sociedad sin compasión en la que no queremos que nuestro vecino se mueva para salir porque en su salida de ese pozo séptico, seguramente nos salpicara con nuestra propia hediondez…

ni mierda, hay que pensar, planear, y si hay que reversar, pues se reversa y ya, pero hay que dejar de ser idiotas…

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“nombe´allá no me dan ron”…

fue la respuesta de un”local” cuando le pregunté si iba a ir a la marcha, pero no, hoy, siendo cachaco, cuadriculado y recalcitrante, debo decir que ese “local” solo era la excepción que confirma la regla…

A pesar de los 40°C, de ser Lunes de Carnaval, de estar a punto de empezar el festival de orquestas, a pesar de “haber estado mamndo ron desde el viernes“, lo de hoy fue bellisimo, esas manifestaciones que hacen que cualquier persona sienta como se le eriza la piel, miles de personas llegamos y gritamos

NO MAS FARC!, NO MAS FARC!

Ahora dejo algunas fotografías tomadas con el teléfono, por aquello de no dar papaya con la cámara fotográfica porque uno nunca sabe…

Esta foto es llegando a la marcha una hora antes…

La calle de llegada a la Plaza de la Paz…

La Dra Puppy y la tigresa

De todas las edades marchando, todos los mensajes…

Y el momento cumbre, NO MAS FARC!

En todos los idiomas…

Ahora, miren las fotos de El Heraldo, Barranquilla dijo, NO MAS FARC!

 Las ultimas dos fotografias son tomadas de El Heraldo

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Así es como están los terroristas, asesinos y secuestradores de las Farc, al igual que los mamertos drogadictos que con su dinero financian la violencia en colombia.

Ahora, por tratar de bajar el impacto de la marcha del Lunes en contra de las Farc, anuncian la liberación de tres secuestrados más, Gloria Polánco, Luis Eladio Perez y Orlando Beltrán, bienvenidos a la libertad, ahora, es tiempo de salir a marchar y con la voz más fuerte, más personas … toda Colombia, en todo el mundo…

no dejemos que nos distraigan con esta liberación, cuyo objetivo estratégico es minimizar el impacto mundial de Un Millón de voces contra las Farc, demostrando la inhumanidad de los terroristas que utilizando como bandera el dolor producido por el secuestro, quieren dar un golpe de opinión que baje el tono de la voz de los millones de colombianos que no estamos con las FARC

NO A LAS FARC!

no a sus alcahuetes!

no más!

no más! … no nos representan…

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Quienes han seguido este blog, entre pendejada y pendejada, saben que mi señora madre tiene una afección de hipertensión pulmonar sumada y una Artrosis de rodilla que no le permite moverse comodamente, después del susto, los médicos cachacos, le dijeron, “sumercé vayase para tierra caliente que allá hay más oxigeno y puede tener una mejor calidad de vida mientras se realiza el tratamiento y no debe estar conectada del oxígeno tanto tiempo…”

y sí, se vino al mejor vividero del mundo a la casa de su chinitico del alma (lease yo, mejor dicho… no, usted no, el autor de esta cosa) y después de varios meses, en esta ciudad, como todo ciclo se termina, se fue para mi tierra del alma.. snifff( uy, mentiras que hace un viejo berreando con lagrimoco y todo…)

Claro uno muy comedido la lleva a Aeropuerto Internacional Ernesto Cortissoz, si este mismo, si, si, el de esta noticia.. si, hombre no joda…

uno acostumbrado a moverse con comodidad, es decir, no hay fatiga por subir unas escaleras, ni nada, pues se mete la parqueadero cuyo valor por hora y fracción le vendría de perlas a la Bolsa de New York en estos dias y se hecha las maletas al hombro, si solo es subir una pinche escalera y ya…

pues no, ni mierda, no solo es una escalera, es subir con un par de maletas, pero ver a la mamá cojeando muy lastimada con su rodilla dolrida, pues como que se acuerda uno que en otras partes del país y del mundo hay servicios especiales para personas con algun tipo de limitación y pregunta estúpidamente uno al bobodemierda ese de seguridad..

“Señor, buenas tardes,  ¿Hay una silla de ruedas o algo para mover a mi mamá que tiene problemas?”…

con una mirada de esas que hacían las recien casadas en medio de su primera faena marital…

si, esa mirada china cuando preguntaban escandalizadas “¿que le que… el que!!!? …

me mira… una silla de que?…. “nooo’oombe, aquinuaydeso…” (sic)

-ahhh, bueno, ni ascensor, ni escaleras eléctricas, ni rampas… ni…. mierda, nada de nada, entonces..

-¿que?, ¿de malas por los discapacitados?,

-si de malas como  “piraña mueca” dijo el encargado de seguridad…

y pues maletas al hombro, mamá al otro y para arriba…

ole no hay derecho,

como es posible que el Aeropuerto Internacional de la ciudad insigne de la Costa Caribe, el que atiende el DISTRITO COMERCIAL INDUSTRIAL Y PORTUARIO (la madre para el que se ría) DE BARRANQUILLA, no tenga como hacer ingresar a personas con discapacidades, y menos cuando se desembarca del avión, juemadre!, que atrás estamos…

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Todo el mundo lo sabía, esto no podía terminar diferente, que tristeza el juego al que nos han sometido…

La imagen salió de aquí

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y ahora sale el culebrero del palacio de Nariño con mentiras y supuestos verdaderamente pueriles que solo buscan acabar con la poca dignidad que el dolor les ha dejado a las familias de los secuestrados, definitivamente, Uribe es un Hijue…. que solo puede compararse con los de la foto…

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